BOOKSWORLD

Racconti come finestre aperte sul futuro, o meglio su futuri possibili e impossibili. Un uomo si sveglia nel cuore della notte, perseguitato dalle interruzioni pubblicitarie che scandiscono la sua vita; un’auto costosa non basta a proteggere un uomo e sua figlia da una città che va in pezzi; in una scuola superiore le sparatorie sono entrate a far parte della quotidianità; in una valle devastata dal riscaldamento globale, si dà la caccia a una strega armata di antiche tecnologie; nel bel mezzo di una guerra civile, i morti rifiutano di essere morti… Futuri che ci assediano, preoccupano, spaventano… ma che lanciano un monito: guardare in faccia ciò che potrebbe accadere, serve a guardare in faccia il presente.

NEL 1855 IL BELLUNESE FU FUNESTATO DA UNA GRAVE EPIDEMIA DI COLERA e tra le vittime ci furono molti genitori che lasciarono i propri figli soli al mondo. Il bellunese don Antonio Sperti (1821-1898) ne fu colpito a tal punto che decise di abbandonare l’incarico di direttore del Ginnasio Gregoriano per dedicarsi ai “poveri orfanelli”. Nel dicembre 1855 prese in affitto alcune stanze dell’ex convento dei Cappuccini nella centrale piazza Campitello a Belluno e vi portò 14 ragazzi: nasceva così l’orfanotrofio Sperti. Dopo solo tre anni don Antonio poté aprire una nuova sede più accogliente e spaziosa e in seguito, non contento, volle risanare e riaprire al culto la vicina chiesa di San Rocco, allora abbandonata. Per tutta la vita dovette far fronte ai debiti, nonché alle critiche, legati alle sue numerose iniziative, ma forte di un’incrollabile fede riuscì a superare tutte le difficoltà, anche in modi creativi. Sorprendenti furono le “pellegrinazioni”, vere e proprie tournée con la “fanfara” dell’orfanotrofio che percorreva, a piedi, le province del Nord Italia. Nel 1886 la fanfara arrivò (stavolta in treno) a Torino, dove don Sperti incontrò il “collega” e mentore don Giovanni Bosco.

L’idea è nata molto prima della scrittura. È nata nel silenzio, nei ricordi che tornavano senza chiedere permesso, nelle opere d’arte che realizzavo senza riuscire a spiegare davvero da dove arrivassero. A un certo punto ho capito che non stavo solo creando, ma traducendo una storia rimasta a lungo senza voce. Scrivere è stato un atto necessario, non programmato: il tentativo di dare un ordine umano a ciò che era rimasto frammentato.